Respiração suspensa

Ele foi embora.

Seguiu para onde tinha de ir.

E ela jurou que não mais voltaria a respirar enquanto não reencontrasse o seu olhar, enquanto não voltasse a sentir a onda da sua respiração aportar na praia do seu rosto.

E ela aguarda...

Espera que com ele regressem os raios de sol, os dias de colher as ameixas de sabor quente e doce e comê-las ali mesmo, junto à árvore-mãe.

Espera que ele se decida a olhar para trás. Não. Que ele estaque a meio do caminho e perceba que deixou algo lá atrás... a força dos seus sentimentos. A vontade imensa que ela tem de lhe aquecer as mãos nas noites de Inverno, de estender para os dois a toalha de piquenique na planície de sempre, de o beijar adormecido à beira-mar, de sentir com ele o primeiro pingo da chuva de Outono cair na terra do seu ser e levantar aquele odor tão familiar para os dois, de simplesmente contemplar o seu corpo despido enquanto ele dorme ao som da brisa quente de Verão.

E ela espera que ele, longe, sinta o seu peito apertado e que volte atrás, a correr, que lhe acaricie o rosto com aquelas mãos já tão cúmplices da sua pele e lhe diga finalmente:
Shhhh... vai ficar tudo bem... estou aqui de novo...

Escrito a meio da noite,

a meio da insónia,

no verso da página sobre translineação,

que devia estar a estudar...