Caminhos que se bifurcam

Acreditava em infinitas séries de tempos, numa rede crescente e vertiginosa de tempos divergentes, convergentes e paralelos. Esta trama de tempos que se aproximam, que se bifurcam e se cortam ou que secularmente se ignoram, abrange todas as possibilidades.

~~~~

O Jardim dos caminhos que se bifurcam, que o seu autor defende ser um policial, é antes toda uma reflexão sobre o Tempo, a sua não-linearidade, o entrecruzar dos mesmos tempos para as mesmas pessoas que, em cada um deles, vivem decisões diferentes...

Num mesmo tempo acontecem em simultâneo todas as hipóteses - ficar e seguir, dizer sim e não, aceitar e recusar, conhecer e ignorar...

Em qual desses planos entramos nós?

E como fazer para saltar entre eles e experimentá-los, escapar à condenação da linearidade?...

~~~~

Começo a nutrir um enorme carinho pela forma como Jorge Luis Borges abre as portas a planos completamente diferentes, insólitos e impossíveis, partindo sempre do que é palpável e real. Um eremita que cria um ser a partir do seu sonho, uma sociedade pacífica cuja lei passa a ser o Acaso, o tempo que deixa de ser linear e permite todas as possibilidades, uma terra que não existe mas que está documentada numa enciclopédia...

E porque o início da viagem é sempre o nosso real, quando chegamos ao último ponto, não conseguimos fechar de imediato o plano da ficção e eliminar o seu efeito sobre nós...

A educação musical de Anna VI

Woke up this morning
feeling
so strongly and naturally impelled to
go and spoil it all...

Somethin' stupid - Devotchka

Palavra do dia

Último trabalho da pós-graduação entregue.

Dentro do prazo.

Falta o lançamento das notas do terceiro trimestre...

Respeito (ou falta dele)*

* ou a melhor forma de regressar ao trabalho

Há cerca de três meses, mudei-me para a secretária (e para o computador) de uma colega que entrou em licença de maternidade. Assumi temporariamente algumas das suas funções, impondo-se portanto esta mudança, também ela temporária...

Regressei esta manhã ao trabalho, depois de uma semana de férias.
Encontro a minha secretária habitual ocupada por uma colega que, além de não ter tido o civismo de me perguntar se me importava que o fizesse, foi suficientemente hipócrita ao ponto de fazer a mudança precisamente na semana em que estive fora! Sendo que a minha secretária tem estado desocupada desde há 3 meses, não percebo a lógica da mudança precisamente durante a minha semana de férias…

Neste momento, nem sequer me apetece olhar para a cara dela, quanto mais dirigir-lhe a palavra, correndo o risco de, ao fazê-lo, perder também eu o civismo e o respeito que considero devidos entre colegas de trabalho, quer existam ou não afinidades para além disso mesmo…

Pensamento do dia*

Se as nuvens estiverem a passar muito depressa,

é possível que o mundo tenha acelerado o seu ritmo...

*12 de Agosto de 2010

A sentir o mundo girar muito muito depressa...

Olhitos azuis numa tarde de só e de sol

13 de Agosto de 2010
~~~
Finalmente empenhada em avançar no último trabalho desta interminável pós-graduação, aqui estou eu, na esplanada do Sunrise, entre pensamentos a pairar, palavras a fluir sem compasso no papel e goles de sumo de laranja.
Comigo, papéis (alguns deles a esvoaçar), o PC e o livro escolhido para analisar, promover - whatever - Educar sem Gritar (bem interessante, por sinal).

Inclinada sobre a mesa, o olhar no papel, pelo canto do olho pressinto: primeiro uma sombra junto aos meus pés, depois um pezinho pequenino numa havaiana azul que se aproxima da cadeira.
Levanto o olhar e lá está ele, uns enormes olhos azuis, à altura do braço da cadeira, a observar-me atentos e interessados.
Sorrio.
Recebo um sorriso de volta. (É essa a sua linguagem, ainda.)
Atrás, o pai.
«Diz olá à menina, Tomás! E diz-lhe também que esta pode ser a oportunidade para pôr em prática o que está a estudar.»
Demoro um instante a assimilar a analogia - Educar sem Gritar...

Achei delicioso: acima de tudo, ter sido interpelada por dois amorosos olhos azuis a condizer com o horizonte ao fundo; mas também por ter encontrado o interesse e reconhecimento daquele que se pretende que seja o público-alvo interessado para o livro que, afinal, não passa mesmo incólume, pelo menos para aqueles que aspiram lidar com os seus filhos da melhor forma possível.

Sísifo

Recomeça…
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar
E vendo
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

Miguel Torga
~~~

A mensagem é fabulosa...
As interpretações, essas, estão a cargo dos nossos sentimentos apenas.


Recomeçar é uma escolha, muitas vezes;
uma obrigação, outras tantas...
Recomeçar pode ser voltar ao ponto de partida, fazer as coisas de forma diferente e bem, mas com o mesmo objectivo ao fundo da linha.
Recomeçar pode ser reescrever tudo de forma diferente.


Se na loucura me reconheço, então o meu caminho é a loucura.
E se acordada, lúcida, vejo perante mim a loucura que se desenhou no sonho, então a resposta está aí mesmo...

If only we could...

Obrigada a ti
que me deixaste esta música para animar e voar...

Voar seria bom,
porque andar com os pés no chão neste momento está a pesar demasiado...


Looking into all your lives
And wondering why
Happiness is so hard to find

A língua das ondas

Correntes inconstantes e dúplices.
Correntes que se aproximam com ternura e nos beijam a pele.
Correntes duras que impelem contra mim e deixam arranhões.
Dança sem regras.

Balanço neste jogo dual,
sem controlo sobre si nem palavra a invocar.
O corpo não me pertence já.
É delas e nas suas mãos vai vogando
num rumo que não decido nem entendo.
E com o fluir dessa dança já não sou eu
mas um espectro de mim
que observo do areal.

Grito, mas não falo a língua das ondas.
Ver-me ondeando naquele pêndulo descompassado traz a tontura.
A tontura da fuga.
Desvio o olhar e giro sobre o eixo do meu ser.
Avanço no areal molhado pela maré.
Passadas pesadas adquirem subitamente uma ligeireza improvável.
A ligeireza da fuga.

No caminho, os rostos são vultos,
as vozes são ecos,
as palavras são sons.
A essência perdeu-se algures e ficaram apenas as formas.
O que ficou atrás?
Não sei, não posso olhar.
Se o fizer, serão estátuas de sal.
A deixar o rasto efémero na areia,
já não os pés, mas sim a mente.

Mais depressa.
Mais fundo na areia.
A brisa tímida do mar parece ganhar vigor
à medida que a velocidade aumenta.
Mais depressa.
Como se assim lhe aumentasse a força
e a ungisse com o dom de sacudir este sal em pó
que me secou à flor da pele.
Mais depressa.
Como se o fôlego não faltasse nunca
e se não houvesse paragem possível.
Como se o mundo fosse uma linha infinita
e não um círculo em que fim e início se reencontram sempre.
Mais…
Mas o fôlego cessa.
O ar cessa.

Gradualmente, tacteiam novamente a areia os pés
e o frio da água volta a chegar às veias
Na bússola do eixo de mim, o caminho é para o mar.
Entro, afundo novamente no ondear das correntes.
Espectro e corpo voltam a ser um só
ambos rendidos ao pêndulo indeclinável…

Impulso

Maior, muito maior do que nós.

Um apelo irresistível que vem do lugar mais profundo de ti e que passa pela Razão à velocidade da luz, sem abrandar, sem se deixar ver com nitidez.

Não o vemos acontecer. Quando damos por nós, estamos embrenhados numa espiral semi-translúcida que te deixa entrever apenas pormenores desfocados do que se passa lá fora, naquela calmaria de onde viemos, afinal, mas que não reconhecemos como nossa já.

O caminho é ascendente.

A velocidade vertiginosa.

Como a uma abelha, o que nos atrai é a luz, aquele brilho incandescente, enfeitiçante, belo, mas também traiçoeiro, que nos pode queimar se não travarmos a tempo, mas que é tão sublime que queremos desesperadamente tocar-lhe.

A frio, saberias onde parar, mas assim envoltos no ritmo desta espiral, ondulante e tão natural que parece vir de dentro de ti, não há distâncias de segurança, apenas sentir. E querer.

~~~~

Como

 é que se descreve

o que não é de descrever?